есть люди, которые могут остановиться в толпе людей. есть люди, которые помнят, что было раньше, они помнят, сколько раз это уже повторялось, и знают, что будет повторяться сотни раз. есть люди, которые знают, что все это неважно. есть люди..они тоже ходят на работу, готовят себе еду, они проходят мимо, но они знают кое-что..и это кое-что оказывается слишком тяжелым, чтобы так долго нести его. оно сжигает в пепел все жизненные проблемы. они остаются, но проносятся мимо невесомым ветром пыли. и оно выращивает внутри другие проблемы, другие..поэтому эти люди смотрят в глаза прохожим, наблюдают, как улетают птицы и видят, как колышатся листья. это все из-за этого выращенного груза, убивающего, истощающего, но позволяющего видеть другую сторону..
у этих людей нет настоящих друзей`, они никогда не расскажут вам все, зная, что большую часть не понять, они самодостаточны
и идиотская погода, и многие, видимо, со мной в этом соглашаются. хочется спать, и даже нет сил кого-нибудь убить, и даже нет сил убиться. лежать посреди центра на парапетах, в небо смотреть, голубое, голубое с белым, too bright, с закрытыми глазами ходить, думать нет сил